Poésies d'un Lorialet

À ces rires figés, d’un vieux calendrier,

Aux brisures du cœur et à la femme en brume,

Qui délave l'esprit, comme un vieux cendrier,

Je leur offre ces vers que dégorge ma plume.

Une malle de peu, je garde du passé.

Quelques livres aussi et ces photos des îles,

Un rêve de gamin, souvenir trépassé,

Un trottoir délavé de cette ancienne ville,

Aux fenêtres, des draps, drapeaux de pauvres gens.

Fantasques illusions, de mon adolescence,

Je fus très tôt boiteux, et souvent fort changeant.

En cité de froideur, j’étais d’incandescence.

Je courais me baigner, sous des soleils froissés,

À l’ombre des forêts, dans des eaux de mystère.

Puis quand tombait la nuit, comme un voile angoissé,

Je retournais, penaud, vers cette termitière,

Qui semblait de Breughel, un tableau sur la mort,

Son triomphe certain et cette peur humaine.

J’ai souvenance aussi des passions trouble-corps,

Où se perd, quelquefois, tendresse pour la peine.

À ces rires figés, d’un passé suranné

Aux visages perdus, quand notre âme s’embrume

À mes anciens jardins de rosiers clairsemés,

Je leur offre ces vers que dégorge ma plume.

Ces amours déclinés, comme un vase brisé

Et que la fleur se meurt, dans un cri de détresse,

Le couteau en plein cœur, au réveil, dégrisé.

Les “je t’aime” perdus dans la bêtise épaisse.

Amantes d’un moment, que je ne sus garder,

Pour vous aussi ces mots, par delà mes années.

Et tout ce que je tais, ou que j’ai bien fardé

Au mascara taquin, d’époques surannées.

J’ai gravé dans ma chair, des espoirs impossibles

Et chevauché aussi, des chimères fantasques.

J’ai vu volcans de feu, sur des terres paisibles,

Et des sombres démons, sous de somptueux masques.

J’ai construit des châteaux, tous de sable pourtant.

Mais défilent les ans et tout se désagrège

Je reste vagabond, en chemin enivrant

D’étoiles et de fleurs. Mes cheveux sont de neige.